廖正英（河北Bxssyh130）

        故乡，是心底那一抹温柔的月光，悄悄落在童年老屋的窗台上。它是清晨巷口那缕蒸腾的炊烟，是母亲在灶台前忙碌的背影，是院子里那棵老槐树，每逢四月便落下一地洁白的芬芳。小时候，总以为远方才有梦想，总想背着行囊，逃离这被麦田包围的安静小镇。那时的我，嫌它太静，嫌它太慢，嫌它没有城市的霓虹与喧嚣。

       可如今，当我在都市的玻璃幕墙间穿行，在地铁拥挤的人潮中低头看手机，故乡却像一首老歌，不经意间就在心底轻轻响起。那是杨树叶在风中沙沙作响，像极了小时候躺在麦垛上听母亲讲故事的午后；那是麦货郎摇着拨浪鼓走街串巷的声音，清脆得仿佛能唤醒整个沉睡的村庄；那是清明时节淅淅沥沥的雨，打湿了坟头的纸灰，也打湿了我对故人的思念。

       故乡，还是夏夜麦场上飞扬的尘土，在月光下泛着朦胧的银光，孩子们追逐嬉闹，笑声撞碎了寂静。奶奶摇着蒲扇，讲着牛郎织女的故事，星空低垂，仿佛伸手就能摘下一颗。那时的梦很近，心很静。

       有人说，这里没有诗，只有贫瘠的土地与重复的农耕；可我知道，这里的每一寸泥土都藏着诗意——在母亲腌制咸菜的陶罐里，在父亲修整篱笆的剪影中，在妹妹扎着蝴蝶结跑过田埂的脚印上。它不喧哗，却深情；不华丽，却真实。

       对我这个走过半生、历经风雨的女子而言，故乡早已不是地理坐标，而是一种情绪的归处，是疲惫灵魂的栖息地。它不说话，却总在我最累的时候，轻轻唤我：回来吧，这里有你最初的模样，也有你最终的安宁。