廖正英（河北Bxssyh130）

       灶火映着母亲的脸，昏黄的光晕在土墙上游移，像一首低吟的摇篮曲。我蹲在灶台边，小手紧紧握住风箱的木柄，一推一拉之间，柴火便噼啪作响，火星如萤火般跳跃，炊烟裹着饭菜香，悄悄爬上屋檐，飘向那片熟悉的星空。

       那时年纪尚小，力气不够，拉几下便累得额上沁汗，手臂发酸。母亲总会轻轻接过风箱，一边拉，一边笑着说我“心比火旺，劲儿却像小猫爪”。可她从不责备，反倒在锅盖掀开的一瞬，悄悄夹一块刚出锅的红薯塞进我手里，烫得我直吹气，她却笑得眼角泛起细密的纹路。那笑容，像冬日里的暖阳，照进我整个童年。

       风箱吱呀吱呀地响，像一段永不疲倦的歌谣，也像岁月在低语。每一次拉动，都仿佛在为这个家注入呼吸——它吹旺的是灶火，燃起的却是生活的希望。米粥在锅里咕嘟冒泡，母亲的身影在烟火中来回穿梭，围裙上沾着面粉，发丝被热气拂得微乱。那一刻，家不是房子，是灶台边的温度，是母亲掌心的粗糙，是风箱节奏里藏匿的安心。

       如今，城市厨房里早已不见风箱的踪影，取而代之的是明火与按钮。可每当我闻到柴火饭的香气，心总会猛地一颤，仿佛又回到那个低矮的厨房，听见那熟悉的“吱呀”声，看见母亲弯腰添柴的背影。那份沉甸甸的温柔，早已渗进血脉，成了我心底最柔软的乡愁。

       原来，有些记忆从不曾褪色。它藏在风箱的每一次推拉里，藏在母亲递来的那块热红薯里，藏在那些清贫却丰盈的晨昏中。纵使岁月流转，我依然记得——那最朴素的烟火，才是最深的归处。