廖正英（河北）

　　　夜色如墨，缓缓铺展在江南小镇的青瓦白墙之上。一轮明月悄然升起，悬于天心，清辉洒落，仿佛将整座小镇轻轻拥入怀中。石板路泛着微光，像是被岁月打磨过的银带，蜿蜒穿过巷陌人家。桂花树在风中轻颤，细碎的花瓣随风飘落，沾在晾晒的蓝布衣裳上，也落在窗台边那盏未熄的煤油灯旁。

　　林晚坐在老屋的门槛上，手里捧着一块母亲亲手做的苏式月饼，莲蓉夹着咸蛋黄，甜中带咸，一如她此刻的心情。她已多年未归故里，城市的生活像一场永不停歇的列车，载着她穿梭在高楼与霓虹之间。可每逢中秋，心底总有一根弦被悄然拨动——那是故乡的呼唤，是记忆深处那一声“晚晚，回家吃月饼啦”的温柔回响。

　　今年，她终于回来了。

       老屋依旧，只是多了几分斑驳。院角的石榴树比记忆中高了些，枝头挂着几颗红透的果子，像极了小时候她踮脚去摘时，母亲笑着骂她“小馋猫”的模样。堂屋正中摆着一张八仙桌，桌上供着香炉、瓜果和一盘刚出炉的月饼。父亲早早地擦拭好了祖宗牌位，口中念念有词：“团圆了，都团圆了。”

       晚饭后，邻里陆续登门，提着自制的点心，笑着寒暄。阿婆带来一篮新蒸的桂花糕，笑着说：“晚丫头最爱这个。”林晚眼眶一热，接过糕点，指尖触到那温热的瓷盘，仿佛触到了童年最柔软的时光。

       月亮越升越高，清辉漫过屋檐，洒在庭院中央。林晚搬了张小竹椅，坐在院中，仰头望着那轮圆满的明月。它不似城市上空那般被灯光遮掩，而是澄澈得如同一面古镜，映照出她心底最深的思念。

       她想起小时候，每到中秋，母亲总会讲那个古老的传说：嫦娥奔月，孤寂千年，只为守护人间团圆。那时她不懂，只觉得嫦娥可怜。如今才明白，原来真正的孤独，不是身在广寒，而是心离故土。

       手机震动了一下，是公司同事发来的消息：“项目紧急，明天必须返程。”林晚看着屏幕，久久没有回复。她知道，城市的节奏不会为谁停留，可这一刻，她忽然不想走了。

       她起身走进厨房，从橱柜深处翻出母亲珍藏的桂花蜜，又取出糯米粉，开始学着母亲的样子揉面、包馅、压模。月光透过窗棂，静静落在她的手上，仿佛在为她指引方向。当第一块手工月饼成型，她轻轻咬了一口，眼泪竟无声滑落——这味道，和母亲做的一模一样。

       夜深了，家人已入睡，唯有她仍坐在院中，守着那轮明月。远处传来几声犬吠，还有孩童梦中呢喃“月亮婆婆”的声音。林晚轻轻闭上眼，听见风拂过屋檐，听见桂花落地的轻响，听见故乡的心跳。

       她终于明白，中秋的月，从来不只是天上的那一轮。它是母亲眼角的笑纹，是父亲沉默的背影，是老屋门前那条走了一辈子的石板路。它是无论走多远，心始终牵挂的地方。

       月圆之夜，人归故里，心亦归家。

       她拿出手机，删掉了那句准备发送的“我明天就回”。取而代之的，是一条朋友圈，只有一张照片：老屋院中，一张小桌，两把竹椅，一盘月饼，一轮明月。配文只有七个字——

     “中秋月圆是故乡。”

        那一刻，她不再是城市里那个疲惫的职场女性，而是故乡土地上，被月光照亮的小女孩。

       月不言，却懂人心。

       故乡不语，却知归途。